Упираю подбородок в волосы на макушке и глажу гладкую персиковую кожу.
— С днём рождения ещё раз, любимая.
Она вздыхает, оглядывается на цветы, оставленные в кресле, и ещё раз вздыхает. На мой взгляд, теперь удовлетворённо.
— Спасибо. Я тоже тебя люблю.
Переодевшись, выдвигаемся в ресторан с детской комнатой, где запланировано празднование. Приглашённых немного, только самые близкие. Родители, брат с семьёй, Рагозины, Руслан, который пару лет назад стал крестным отцом Мирона, и сотрудники Насти из агентства.
В детском саду шумно, как на городском рынке в выходной. Хотя по децибелам дети бы побили даже торговцев фруктами.
Захожу в группу и ищу глазами светлую макушку.
— Папа-а-а-а, — тут же несётся ко мне Мирон. Запрыгивает на руки.
— Привет, сын. — Несу его к выходу, кивнув воспитателю.
— А мы поедем в ресторан? — спрашивает он заинтересованно, теребя ворот моей рубашки.
— Поедем.
— А Мия будет?
Чёрт.
Четыре года, а мысли уже только о женщинах. Мия — трёхлетняя дочка Элины, исполнительного директора агентства и подруги Насти.
— Обещалась.
Надеюсь, мой сын такой же однолюб, как и я.
— Ура-а-а-а, — кричит от радости.
Возле ресторана парковка забита до отказа. Выгружаемся из автомобиля и идём ко входу. Дверь вдруг резко распахивается и из неё вылетает Руслан. У него бешеные глаза и агрессивная походка. Проходит мимо нас и яростно выдаёт:
— Настя, с днём рождения. Я завтра заеду.
— Спасибо, — удивлённо отвечает моя жена. — А что случилось?
Он вдруг останавливается и подозрительно смотрит на неё:
— Твоя подружка тебе расскажет, если ты ещё не знаешь.
— Чего не знаю, Руслан?
— Ладно, прости, — вдруг смягчается. — Я заеду. Не могу сейчас.
Треплет по голове Мирона и уходит.
— Ты что-нибудь понимаешь? — спрашиваю у жены, наблюдающей за тем, как Рус садится в машину.
Она поджимает губы.
— Думаю, он увидел Мию и кое-кого в ней узнал…"
